O contador de barcos

Ela via no reflexo das águas daquele mar
Tantas embarcações...
Barcos de pesca, navios
Até mesmo uma canoa
Dividindo as águas...
Ondulando e desfazendo o céu que invertia o mundo...
E fazia desses barcos quase aves,
Distraindo-se a olhar de um para o outro...
Até que veio a surpresa...


O misterioso que navegava escondido como os peixes,
Num outro mundo...
Como  no mundo do céu onde desenham as nuvens paisagens,
Ele, um submarino.
Despontava mágico e lento...
podia ver todos dos navios a contemplá-lo:
Capitães, marujos, cozinheiros tripulantes.
Mágico como uma baleia...


Não era nada. Nada existia.
Nem capitães, nem tripulantes, nem marujos...
Os navios eram alguns restos de lixo flutuando.
A canoa, uma casca.
Uma lata de cerveja que não tinha afundado direito...  o submarino...


Tudo aquilo era apenas num esgoto da favela
No mar, puro mar da imaginação duma criança...

O Canto do Corvo ou: Kafkiana nº1

Eu descia, descia em curvas...
Com toda aquela gente...

E nem sabia onde dariam todas aquelas portas
Já não importava em que mundo sairia

À frente, também descias, descias com o mesmo silêncio...

E a cada degrau, badalava, badalava permanentemente:
_ Culpados

parole

qualquer palavra pode pesar muito.
ou ser leve...
ser um vapor ou uma semente emplumada flutuando...
pode ser mais que dois sentidos.
ser todos os sentidos que cantam nela,
e pode ser o não dizer, sendo mais que o silente...
pode ser os contrários num beijo entre o falso e a verdade
como diante do espelho
pode ser a palavra bem dita
a força ou a alma
o tom ou o sussurro
o inominável...
desses faladores, faladores,

série fakebook nº1

Sejamos honestos, está tudo errado. É quase tudo em vão
Sejamos honestos, não precisam de nós todos os dias. E tanto disso
tudo parece ser desnecessário...


Sejamos honestos ou trapaceemos logo de vez. Embora sabendo da
trapaça... pois isso não haveria como esconder de nós mesmos, ou será que
aceitamos a loucura?


Sejamos honestos, sabe quando seremos realmente honestos?
Talvez nunca...

Poesia,

Manto que envolve,

conforto estranho que cobre e deslisa

cúmplice nos íntimos percursos do corpo. 

Corpo que nela encontra voz,

encontra uma boca, 

instrumento de virtudes e de zombarias,

de cânticos e gritos,

de silêncios esculturais...

poema, um outro que é também o próprio poeta,

esse tal que se promete além,

sem ver a si,

tão qualquer, tão comum por fora e nos lugares

Este se envolve nessas páginas como no manto.

Essa ilusão que cerca, 

que retorna,

que gira sobre si,

assim como a terra

E não evita suas estações

Corpo retorcido, controverso

transpirando a alma que é sempre mais presente

essa que é sempre a que espera,

que sucumbe ante a integridade das formas.

Alma, água capaz de fazer os seres beberem-se

sedentos de essência nua...

Capaz de apaziguar a guerra da insatisfação e do desejo,

Com silêncios de derrotados e sorrisos de estúpidos delírios,

de novos vazios

esses nadas que se manifestam

e conhecemos pouco de seus tamanhos...

estes sempre estranhos...

poemas tergiversam o olhar

uma cruel brandura de inocentes famintos... 

um romper de colunas

de pernas que sustentam o credo das coisas

na vertigem que se entrega em êxtase a uma dor amiga

queda...

nesses  braços que tornam leve essa ferida

Conto de fados

"Ele morava na mesma rua"

E ela tão nua e deserta

Tão suave como as curvas dos trilhos

Ébrio, em desalinho, comigo

Cada esquina é um caminho

Dando voltas de canção

Encontro muita gente

E sou livre, como um cão das ruas

Um coração sem dono

E pulso no peito da cidade...

Não é preciso amar

É preciso viver como as ondas que marejam o Danúbio

É preciso saber morrer como as folhas desta estação

Sim, é preciso cultivar

Amar não

É preciso encontrar a perdição

Ter estômago

aceitar a razão dos atos

Desvendar a feição das cenas

Matar a personagem e descobrir o autor
É preciso saber a dor

Morder a maçã e saber o gosto da abóbora

Mas, já são 10:35, minha carruagem vai partir

Mas é preciso guardar o encanto

O enquanto

Voltar e rir
Quando lembrar

Quando partir...

(Linz, 24/08/07)

Rosa de Chumbo

Leve... caía a pluma ...

Olhando, me sentia

Queria pluma, queria folhas...

Entre os eucaliptos altos como montanhas

Caminhava...

E leve de amor e alegria

Sorria imerso ao sol abrandado pelo bosque

Incontáveis formiguinhas

Eu esmagava

Pisava em seus caminhos

Umas morriam

Outras ainda ficavam sem entender, insistiam no mover

Sequer me julgavam

Na cegueira leve do amor,

Na inocência do amor que julgava não ter chão

Passos pulsando, contente sem rumo, ia

Bem depois daquela hora

Quando a lua bandeirolava entre os ramos

Um aroma frio, caia leve

No meu rastro

Ali, ainda algo movia... breve