Cacarecos

Não sei se por cansaço, não sei, dos redemoinhos, talvez, que não nos permite pensar
quando nada consola ou abre o dia, nessa pausa breve que muda o sentido é um momento das pequenas coisas. Coisas pequenas, sempre em volta, mínimas, as que têm apenas uma história própria.
Pequenos quebra-cabeças, miniaturas de todos os tipos, dadas por alguém. alguém conhecido, que se viveu por anos, ou apenas conheceu em um dia. Um amigo, um amor, um estranho...

Pedacinhos de papel, que se guarda por algum rabisco, como se fosse importante guardar.
Para guardar ridiculamente um momento.
cadernos de música com muitos escritos que não notas musicais, desenhos, versos...
Tantos papeis, pedrinhas, conchas pequenas, uma infinidade
Memória em pedaços que segredam seus valores, sem o valor aparente.
Coisas sem lugar, fora de lugar

Sei que tudo isso que não tem lugar cabe em mim e se uma delas sumisse, sentiria falta
e perceberia o lugar dela.
Só existem em nós. Nem é guardar coisas. O sentimento é que faz isso.

Nem sabia por que guardava com tanto cuidado, mas agora vejo mais claramente e terei cuidado se eu vir algo pequeno por aí. Pois pode ser de alguém.

E não.
isso não é um poema...

Dois Tons

Tem uma moça que é leve feito uma pluma
Mas não tem pena de quem a vê
Castiga sem dó aquele seu sorriso
Quieto querendo se esconder

Sei de  uma nuvem que é só dela
Como a vela dum barco no imenso mar
Que ora chove, ora parece pintura
Que esconde o sol e veste o luar

Ela some, ela vem à minha janela
Como flor abrindo seus botões
Breve ciranda faceira
Meninas dos olhos de dois tons

Se muda seu tempo, sai de baixo
Perigoso raio de olhar peregrino
Mas se se acalma, é doce e mansa fera
É sorte de quem se desespera
É norte e sul
Perdição e caminho
Paz e tormentos
Rosa dos ventos

Calmaria

ali, o mar...
era tudo.
não cabia nem pensar

mar vem
mar ia
mar que cambaleia

mar vivo, velho e novo

tecidos de água

dançando ventos marinhos

urdimentos suaves trançados na areia

e como um sentimento

d'um horizonte que suspende o peito

verga a água nua e solta

tomba e suspira no seu leito

mar e nada

mar e sempre...

permita-me um silêncio

pulsar, pulsar, pulsar...

Veteranos

passamos por muitas coisas
por assombros anunciados
como uma população em travessia
numa trincheira de miseráveis 

cruzando pelo meio de uma guerra

foi banalizado o pavor

normalizada a estupidez

tornamo-nos vulneráveis de vez

era insegura a rua

e temerário dizer o que se pensava

mesmo numa mesa de bar

fomos sufocados pelos odores de pensamentos podres

ameaçados por abutres famintos que espreitavam nossa alma

esparramados na capoeira como cangaceiros em fuga

apagado o lampião na noite sem lua

sim

subtraídos dos ares 

daqueles que nos inspiravam

como se quase não tivesse jeito

nem mesmo as manhãs nos renovavam

nem as madrugadas nos serenavam

e hoje, depois da guerra vencida

depois da poeira assentada

vejo meus amigos como veteranos

rotos, combalidos

talvez ressignificando os passos, de muleta

na cisma sobre essa vitória

com a suspeita de vulnerabilidade de uma fantasia

tão longe, cada um, dos seus

com tantas cicatrizes nuas

vejo-os, estranhos, mudados, acovardados

com os sonhos pisoteados

nessa aurora do lixo virtual

meus amigos...

e tudo que precisamos, talvez

é de um simples e desorganizado sarau

Assim são as coisas

esperei
mais do que precisava
além da fronteira do engano
sem ter para onde ir

tudo mudando
e eu com esse sonho guardado, não sei mais onde

com o vinho derramado,

sem mais a urgência do encontro

a vida sela caminhos novos

inesperados e sem nos pedir

assim, tudo acontece

assim que tudo tece

as coisas são assim

e como é estranho conviver sem despedir

ou reviver um movimento inacabado

fingir que hoje é um passado

ainda incompleto

ainda um afeto

mas esperei tanto

ainda mais além do que deveria

porque queria

e fui desesperado

suavemente iludido

pelo tempo

pelo que foi imaginado

as coisas apenas são assim

estão de qualquer jeito

e não são apenas coisas

é algo muito além desta palavra

muito além desta palavra

e muito aquém do que senti...

A corda

o caminho do homem
"é uma corda estendida sobre um abismo"
e os dois lados do abismo
quer seja o bem, quer seja o mal
ambos são queda, lado a lado
ambos ávidos por um corpo
pela gravidade e aceleração

caminho de malabarista
além dos passos, neste caminho bamboleante
faz malabares com as mãos
lança objetos
lança idéias
articula posições

faz rodopios com a cabeça
faz malabares na mesa de jantar,
na cama de dormir,
no altar, no púlpito,
com a língua de cobra,
com as garras de dragão

mas como se perder d'um caminho-corda,

como escolher num caminho-corda, se todos caem?

o homem está caminho reto

no varal de casa para a rua

e para toda queda lhe espera uma rede

colhendo os peixes famintos

que alimentarão os super-homens da terra

"perigosa travessia"

inevitável tremer e cair

neste mar-mundo

na queda , o sonho moribundo

Pernoite

um amigo me lembrou

na hora certa

de forma mais desmontada

assim como o inesperado

rompendo a ordem, a normalidade

no meio da queda

ao segura-lo, eis que me puxou para o real

sem sobrepor com nada que parecesse com o normal

rompendo a casca, com um desejo sofrido

como se tivesse uma jaula no peito

se o corpo é livre e a alma, uma represa

faz passar fome em um banquete

é o medo de viver e seus grilhões de plumas

a pena riscando nos tribunais da consciência

e a conveniente espera dos chacais

e tudo isso não passa de uma página perdida

como uma história ruim que parece ser mais longa

regida pela gramática dos cortes

a navalha da língua dividindo os sabores dos versos

a rima presa no mote das cancelas

dura travessia que perdura

cavalo, sentimento e cia

a batalha, arreios e armadura

montaria, página virada

estrada,

estrada...