Ainda

Ainda é cedo

Quem sabe?

Quem sabe se cedo é acordar ou ser acordado

Quem sabe se não é medo confessar...

Quem sabe se ainda é morna a água desse rio

Se dele saindo sinto frio

Se na tarde o por-do-sol se deita nessas águas

E o meu corpo flutua

Como se o rio me dera asas...

Quem sabe agora sou ave...

Quem sabe sou apenas

Uma dúvida a naufragar poemas

Lírio

Dentro
A beleza se esconde do louco bonde do olhar
Se esconde atrás dela mesma
Vegeta o corpo devagar
Envelhece o caminhar do peso
Envelhece o tempo

Envolta na seda fina, vestido da pele
Vestida de branca nuvem, algodão
Perdida num negro céu
Atada e firme descolorindo a espera
Pendular de ciclo breve
Cada vez mais leve
Mais semente...

E vindo o estalar do canto
Um romper  em trincos secretos
Escopo repartido em concha da estação dos ares

Expande teu leque repleta
Inclina, espalma tua flor de pétalas raras
Voa livre
Revela teu pulsar de outono
E pousa com abandono
com teu lírio no ombro meu...

Conto

meio sou

do que me completa

conto que estou e sou ao lado

conto com meu infinito

com o abraço dos meus dedos

cuidadosos e firmes

querendo vestir-me da luva de tuas mãos

conto com o poder contar

dividindo-me para ser maior

ser um todo completo

ser com tu

e ser mais perto

ser à sua volta

um invisível dentro e ser a sua pele

ser a ponte que nela possa andar

e passar pro quarto mundo

ser uma forma de te achar

Ser cúmplice seu

Ser sendo o que sou eu

Ser se comigo fores

se contar as flores que deixo em suas mãos

E ser a flor o que conto

o amor o "pronto"

a coisa

eu conto

Estação de Ferro

quero errar todos meus caminhos

como único querer que me move o não

caminho é passo

passo a passo

compasso do coração incerto

é verso que é o outro lado

atrás da estação

onde não há linhas

descarrilhando tramas toscas

duras como ferro

pelos cantos

anunciando partidas

com o berro anti-lírico

uma cena besta

um péssimo ator

que não convence no roteiro

da interpretação de sua própria persona

esse não autor, máscara oca

é casca que do vazio dos olhos

escorre única lágrima...

e toda sua essência se esvai em cena

é quando cai o pano

é quando existe a certeza do engano

Lembrando Anchieta...

Esquecer, para a calma bailar um pouco
Apagar tudo que se descreve na areia
Todo risco é coberto, é movido

Imerso n´água tudo flutua...
Todo peso é mais leve
Toda certeza é nua

Uma espera
O giro lento do dia...
Desperto sempre com o vento vivo e sem dono
Com a lembrança da pele no toque frio do mar

E como apagar, se teu texto agora é onda
Mar, é areia, céu, vento?
Se a natureza é uma estante de antigos pergaminhos
Incunábulos, papiros...
Uma primavera de páginas revoltas
Se é professora e eu apenas um aluno tolo
Por pensar apenas
Que em tudo pode haver poemas

Esquina do Mundo

Vamos só até ali na esquina...

vem comigo.

Não há muito o que falar.

Pensar, só um pouco. Talvez nem isso.

Nada de importante acontecerá de fato.

Mas tudo acontece agora...

Nesses poucos passos,

Algumas lojas, Algum café, bar...

Um gato macaco velho

Com um certo tédio no olhar.

Um barulho de fundo como esteira.

Trilha confusa e breve,

Desenhando no imaginário imagens que escapam

Pelo norteado olhar na calçada...

Esquina perto,

Nada disse, ou que lembrasse ter dito...

e virando-se foi embora...

Só me lembro que me deu a mão...

Presente

Aquilo que é é algo que tece uma narrativa própria.
Num completo silêncio a presença se desdobra em volume, como os ventos nos lençois estendidos.
Enche palavras pequenas, atravessa, explode as palavras pequenas.
Espraia em sentidos maiores que a palavra.
Inunda, naufraga qualquer que tenha forma definida...
Transforma tudo que se diz, em ruído de fundo. Nada importa...
E uma presença fica ali ao lado da outra
E nada mais importa porque a vida se mostra
Num momento suspenso, leve
O corpo se dissolve, desaparece...
E todas as perguntas se calam...