Baile dos iluminados

                                                                                                

Pequenos pontos de luz
Parecendo de brincadeira
Como o que é delicado
Como tudo que é visto em miniatura
Mas são sérios planetas
Imensos...
Um pouco mais que os de Exuperry
Não tão redondos
Talvez como vaga-lumes que abriram os olhos
E não piscam mais
Pálidos de espanto...
Sem o senso d´um Olavo
Nem a piedade de três Marias

Manto do céu
Cheio de furos
Por onde trespassam as luzes dos camarins dos signos...
Das Celestes
Das Estelas...

Pai
Perdoa seus filhos
Não chores o leite derramado
Nem seja eterno o imenso
Como o silêncio de tua voz


(Pelo magnífico alinhamento desses misteriosos planetas do nosso sistema)

 foto: Luiz Braga http://www.galeriadagavea.com.br/category/artistas/

Ainda nos sentidos

Me ensinou a beber um gole de cachaça

E a olhar com sabor...

A festa e o rito

Destilados nesses sabores que a alma condensa

A boca beija

E escorrem palavras

O lábio do copo

Na ponta da língua

Prova a primeiridade

E deixa que a espada do gosto mergulhe

E o aroma, emplumado, suspira

Um prazer que mancha a memória

Brevemente...

E insiste, esmaecendo

Como quem aos poucos adormece 

Com um olhar de sonhos...

Apenas

Queria te tocar
Com o indecifrável dos meus sentidos
Que não transpõem do corpo para um além imaginário

Tocar com um silêncio de escultor
Com a entrega das mãos que mergulham no barro
Como mãos de cozinheira
Tão rudes a preparar o sublime
Sem saber como tocar o próprio rosto

Queria deixar minhas mãos leves
Lentas como o azeite
Para te alimentar dum calor sadio
Como criança que só sabe o mais perto
Inteiramente nua para receber a primavera
Com o intenso dos odores
O brilho em sua pele
E banhar-se  inteira
Depois adormecer...

Kunderiana

                                                                                                                                                   foto Carlor R.



Alma fatigada pelos excessos de uma vida reta
Transporta o dobro que aguentam os braços
Quando ainda mesmo cheios os vagões
No obstinado caminho
Das implacáveis estações
O inquestionável move-se
Retumbando uma nação de palavras
Que apelam a essa maltratada vida
E presenteiam elos tão estranhos

A devoção que pertence aos esquecidos
A coroa dos amores decapitados
A revolução que encobre as verdades
Que não cabem nessa língua
Que não protestam
Que estiolam em cantigas

Ser andante descarrilado
Teu cigarro suspira
Desalinhado
Na pausa de tua nudez
No contentamento dos pobres
Na grandeza da noite de um mísero catador
Na brincadeira dos cães
Por um olhar maior
Um silêncio maior
Pra esquecer a contagem
Pra desaprender de vez
Pra caber as roupas sujas duma viagem
Pra certeza do quanto sustenta um sorriso

sinos

Ainda ouço os sinos
não aqueles das cidades de Minas
aos ouvidos de Drumond
e das beatas que neles se consolam
na solidão da fé
na chama que eles acendem n´alma
caminhantes pelas ruas de pedra
na villa da serra

Mas ouço aqueles pequeninos
que não deixam, no mato e na mata
perdidas as cabrinhas
as teimosas que insistem em novos caminhos
nas alturas e nas lonjuras
onde as gardênias se escondem
do destino de jarro
sem sair do lugar

Ou serão os sinos como flores
com pétalas de sons
ornando a esperança
pontuando como botões que afloram
num compasso de desejo
um dia cor
num outro a dor
um dia chamando
noutro um adeus...

Instante

no soy lo que soy
soy lo que puedo
ni corage, ni el miedo
sólo lo que puedo

Vândalo Cometa

Passarei
No instante marcado
Entre as cadeiras do bar
Como o vento que quebra a calmaria
E a onda no mar principia
Depois de longa espera

Porei em movimento
O lento como a dor
Até que voe desse atormentado
Por seus moinhos cirandeiros
Dando giros suaves nesse copo
De asa branca e pires português

O quente, o frio
A louça e o cristal
Com suas notas nobres
Soarão distantes, esquecidos
Lacrimejadas serpentinas
Na festa da vida

Finda a bebida
O gosto
Sem mais vapores
Nem o arder da euforia
Intacta a medida do querer
A visitar tantos vazios

Caminha em passo de seresta
Só a noite, o vento e a não vinda
Vestem esse rapaz de terno e de ternura
Do eterno sonho que na rua se finda
Com versos sem  papel
E um mundo sobreposto sem caneta
Vândalo cometa

Estrela Banida

Na cidade há um mundo
D´um silêncio profundo
Silêncio de um mar
Donde é meu navegar

Por uma noite inteira
Caminhei sem destino
Um homem à beira
D´um menino

Na cidade há uma era
Que não permite a hora
Que guarda e que tem
O que é simples de alguém

Não importa se palavras
Voam como o vento
A verdade é
Um momento

Se foi por minha mão
Ou todos esses anos
Se foi só por dizer
É que agora sonhamos


Se olho o céu sem saber
Se vivo sem entender
se o mistério não diz
Resta só
viver


Recomeço meu dia
Por vezes distraindo
Da lembrança de alguém
Que só me vê sorrindo

Sem importar que a estrela
Não te fale a vida
Basta deixar no olhar
Banida

Resta só caminhar
Meus passos na areia
A canção que é do mar
Me apaga e incendeia

Se olho o céu sem saber
Se vivo sem entender
se o mistério não diz
Resta ser
Feliz

Deserta

Volto, sem jeito
Atônito, no meio da guerra dos loucos
Na fome dos lobos
Na angustia das sementes tórridas
Na era perdida
Simplesmente, na vida

Sóbrio reencontro com as peças desarrumadas
Reencontro com as horas marcadas
Com o marco dos limites comuns
Desmembrando a unidade de minhas flores
Um outono de pétalas carinhosas
Evitando o chão, como borboletas tontas
Descolorindo o vôo

Meu atordoado pensamento de ventania
Lembro a casa deserta
Minha voz cortada
Meu deserto infestado de idas fugidias

Ainda o vento a tocar seu rosto
Ainda a geometria das sombras no elevado
Torre, intacta
Enclausurada de sonhos velhos
Como a serra da prata
Que parece um brilho de antiguidade

E tudo isso, agora
Em apenas um vago pensamento
Uma dúvida de ter existido
Um enigma
Procurando sentido...

Ludens

À porta te esperei
Onde os passos faziam caminho
E somente a espera passava por ela
Como gangorra brincante
Enquanto, intenso, te imaginava
Ensaiava o movimento de um caminhar seu
Mas sempre a porta, como palco vazio
Como cenário oco

Atravessei com meu olhar tantas vezes
Até que eu fosse de vez
Descrente
Esperante
Desci, como escorregadeira
E só no pátio te avistei
Com um ensaio meu
Até que eu subisse à mesa
Como carrocel
Sem querer agora largar meus brinquedos
Sem querer crescer
Para sempre









                                                                                                    (imagem@vanilia)

homo faber

Começar sem ter caminho
Encruzilhar as utopias
Guias de meu motor

Vida que não ensina
Não tem método para isso
Tem um infinito de simplicidades mal entendidas por seres incompletos

Homo faber, tolo
Ordinário tanto quanto necessário

Nas mãos um vazio
Um porvir de fazeres e toques
O limiar infantil do que podem as mãos
Um traduzir cego
Que entende, luta
E se rende...

Distâncias

Entro
Me acamo no largo dorso macio que plana
Por paisagens
Como lençol no rosto

A hora cavalga em largos passos
Tempos muito longes

Percorro lento, os caminhos de suas veias
Sem desviar os seus faróis
Sorrindo um sol e céu azul
Lançando percursos imaginantes
Em ternos desencontros com os meus
Enquanto os silêncios conspiram metades
Enquanto a música nos encena lírios personagens

À frente, a próxima rua
Atrás, a bagagem
O presente é ao lado
A um passo de sua mão
Que agora me segura
E logo me dará adeus

Onde

Achar a minha casa

O meu caminho

O lugar de onde verei o sol...

Ou simplesmente partir

Sem casa, caminho nem esperar o sol

E partir ser o meu caminhar

A minha casa ser esse corpo sem lugar

E o sol, será o meu olhar no mundo

Ainda que leve comigo

Uma pequenina foto de casa

A poeira do caminho em meus pés

E a lembrança do intenso calor da estrela minha

Partir

Sem importar pra onde

Nem como fui

Nem se estarei acolhido

Simplesmente terei ido

.....

quando tiver tempo
pensarei comigo...
apenas eu sem que o tempo marque o compasso
sem que ele cadencie minhas palavras que dialogam comigo
sem que me conduza
nesse momento serei o tempo
reinante em silencio de flor
e tentarei me situar no mapa da vida
saberei claramente o que me confesso
o que me digo gostar
saberei eu
enfim..
e quando voltar
uma coisa saberei, também
que me calarei para sempre...

Casmurro

sustenta...

um tempo de pedra

um muro de grandes vazios

sempre a imaginar o outro lado

sempre a tocar suas paredes

onde possa desenhar seu nome

aguenta seu olhar que recua

e esquece teu retrato de criança

visita esse campo que se esconde

no pó da estrada

repara tua fera

a ira é um canto de saudade

lembra...

Meu sertão

Quando falo sertão
Minha voz ecoa nos cantos de meu peito
Como numa sala vazia
D´um casarão abandonado
No fundo do sertão, casa de fazenda
Como o vento que faz redemoinhos pelo chão empoeirado
Sertão d´um tempo esquecido
de estórias que só as nuvens contam
Vidas de couro
De tempos de horizontes azuis
De silêncio agreste
Conversas de garranchos
Chispados pela ventania
Como o som de um mar
Um sertão que é em volta
que é laço e tronco
Silêncio de rosto de vaqueiro
Descanso de jornada
Cavalo reclinado na porta da venda
Único lume bailando formas nas paredes
Alumiando as "idéa" que pinga
Até que a hora se deita
Noiva dos solitários tropeiros
Se junta e entra 
Pro fundo de nóis...

(em viagem para Caetité...)

Anti-poema

Sem poesia
Mesmo saltando assim para próxima linha
Dando essa forma, enganosa
Devo rir de quem pensar que é algum poema
Mas a força da "forma de poema" é tamanha
O ritmo das frases
Dissecados por estas minhas palavras
Como um espelho, com olhos de um analista
Só querem assustar a quem ler
Apagar qualquer significado que se forme
Não é poema, é um buraco
Apenas cavando um buraco com palavras
Nesse monte de terra sem nada
Cavando com muita energia
E nenhum raciocínio
Nenhum sentimento, ou talvez um sentimento revolto
Cavar estupidamente...
Não permitir o sentir um poema
Escrever des-escrevendo
Não é nada
É cavar e criar vazios
Até que me caiba
E me tornarei semente

Viagem

Subo...
Algumas moedas sujas no bolso
Sem a certeza de jogador para escolher o assento
A sorte corrompeu-se demais de realidade
Café de posto
Gosto de sobrevivência
Lenta como os fios que crescem no rosto
Uma questão de tempo
E tantas questões perdidas
Tantos balcões
O doce que já acompanha
E quantas bocas já beijaram esse copo
Seguindo
Volto para o número par
O carro ja vai buscar
Como animal de carroça
Um outro abrigo da estrada
Berço dos retirantes
Barca das almas secas
Morada de errantes

Elevado

Chegar...
Apenas...
À dimensão que ocupamos no elevado
Ou será que as escadas nos transportam com suas asas?

Até o outro é o mais longe que se pode ir
O caminho d´um poema
Nos fazendo curvas
Inventando paisagens
Abrindo cortinas
Como uma camisa abre um peito
Como um livro aberto, abre-se uma janela
Como um livro fechado, fecha-se a porta
Chegar

Sentir o silêncio do mundo que se apaga

E nada mais
Nesse meu lugar nenhum...

Persona

o invisível oculto,
dentro...
sombra que mancha profunda o outro lado da face
como as construções palacianas escondem as mãos rudes
um fantasma  que não teme o esquecido
reclina-se ao chão
volta ao seu lugar inverso
vulto de sentimento
encerra em si o instante
e canta sua ária no tácito sorriso
silencia seu olhar no azul do orvalho
faz-se comum
segue destronado
e encontra teu iluminado

....

Ho detto al vuoto, che ho amato voi
Ho detto per le strade deserte, ti ho amato
E dentro di me diceva: mio amore ...

Adeus

pequeno homem
muda de vida
a poesia do corte abre caminhos estranhos
com a virtude
com o sabor metálico das mãos
com o riso e a dor
olha o monte
a pedra
o céu
o amor deve pairar como as nuvens
acima do mundo
como o teto das igrejas
como a melodia que sobe
pequeno homem
a vida mudou
o passo
a passagem
o adeus
sejas fogo
sejas a lua
muda
desteme seu caminho
vai sozinho...

Cavaleiro inexistente

E o corpo continua a dizer "frio", para o que é frio

 E "quente" para os calores...

Mesmo que dentro, habite em pensamento

No sentimento, a maior das dores

Continua ainda assim o corpo

Em paralelo...

Obediente

A traduzir o mundo 

Entre esse abismo do real e do profundo

Corpo, vida... amado...

Por que é o amor além 

Para além da única condição possível de vida,

Corpo?

Cantiga

Minha fortuna de garranchos, pedras e estio

poucos lugares

velho sofá junto à janela

fim de caminho à beira da lagoa

imenso nada

meu capucho de algodão

pequeno livro que o vento folheia

além da a serra longe vai minha memória enriquecida

em cada pouco, o bastante

a sombra amiga,  a estrada

a espera

a cancela

e o nada

Velha estante

Velhos livros

Tanto tempo fechados

O tempo de uma vida

Silenciosos 

Esbeltos como templos

Em ruínas como o eterno

Somos tão fechados quanto os livros

Estante da infância

Muro dos conhecimentos

Corredores mágicos onde me escondia, em miniatura

Onde se escondiam meus personagens

Entre esses imensos blocos 

Que agora vejo 

Me assustando reconhecer seus nomes

Quando nem sabia ler direito

Mas sabia brincar com eles

E me arrancam do tempo

Apenas em vê-los

Sem que seja preciso nenhuma palavra... 

Parsifal

A espera é a própria guerra...

O tempo são golpes de espada apurando o cavaleiro

Ainda protege dentro da armadura
Um coração de leão

Uma alma de ovelha

E a solidão dum vale

Miniaturas do olhar

não soube levantar meus olhos pra ver seus objetos

como se meu olhar fosse invadir, intruso, um mundo além do meu

um além  mais antigo, de antes, nesses tempos que são intangíveis

que abrem uma memória sem os delírios instantes

um limiar de simplicidades

como peça que esconde a chave de uma transformação

como qualquer objeto seu sobre a mesa

a esfinge ainda paira sobre os tebanos...

assim como paira o ignorar de cada dia

o grande silêncio do estrondoso ruído do mundo

que veste a nuda alma de cada, toda, pessoa

como um rio que corre sem que digamos: corra!

e agora, confrontado entre a incerteza da vida e a beleza da existência

não sei em que lugar devo pôr  as minhas mais preciosas miniaturas

para além do tempo de além

um além meu

que sabe a intensidade do entendimento de sábios desconhecidos

e teme a proximidade dessas misantropias

não soube manter meu olhar em qualquer mínima peça,

porque queria tecer abraços

pelo portal, de cada uma, que se abria

e sim... não consegui olhar, apenas...

(tanto que queria...)

Beleza

Que é do amor para os que sofrem no corpo?

Amarga o doce das palavras

Os raros requintes não pintam cores de horror aos que padecem?

Não será inútil a beleza?

Talvez...

Ainda que não possam saborear o beijo, os que tem fome

Nem saber o belo, diante de uma perda imensa

Mesmo assim, importa ao espírito ir além...

Banhar o corpo num rito solene, mísero, mas verdadeiro

Ainda assim importaria dizer

Que "viver não é pobreza"

Que é preciso invadir a ferida e corromper os sentidos

Trair a fatalidade

Com um amor doentio 

Sempre a proclamar a vida...

Tango brasileiro

Sempre lhe disseram, seja homem

Seja homem, seja mulher

E eles sempre repetiam,

Por aqui é bem melhor

O azul do teu caminho

Abre o céu que o dia traz

Embora a cor de rosa do final da tarde

É flor da noite que enfeita teu belo vestido

Para o teu marido

Rainha da noite de céu estrelado

Seja homem o luar

Seja mulher a lua

Seja o português

Seja a guitarra ou seja meu violão

Seja a música que toca-me

Seja minha canção

Será que o sentido nasce em todo lugar

Onde, então, terá nascido esse mar?

Ou será a natureza uma coisa só

Será com certeza apenas um par

Um casal de flor e espinho

Rosa do balcão de bar

Dança o teu contrário

Vestida de azul

Teu caminho, uma passarela

E te chamam de "Flor-Bela"

Com a fita de Noel

Que enfeita teu cabelo

Que enlaça meu olhar

Dando voltas de refrão

Toca o trombone

O violão sete cordas

O pandeiro e vem dançar

O meu tango brasileiro

Vem que Moura vai tocar

E já ficando lá, de fora

Vai ficando, eu vou embora

É hora de voltar

voltamos a cada noite

para o horizonte poente dos olhos...

cerram e se acendem trêmulos

como a luz dum candeeiro no ermo escuro da sala

como o nosso amor que definha

cintilante candeia perdida

sob o imenso céu estrelado...

fim do mundo

Apenas um banco de madeira

Nada bem feito, mas feito com o desejo de ser um banco

Ali...

Onde podemos sentar e somente ficar olhando a paisagem

Olhar um vôo e unir o vôo à música

Banco onde sentam meus amores

Onde assento tão belos momentos

De onde Van Gogh pintaria uma tela

Também um Priciliano ou Portinari

Até eu mesmo me arriscaria escondido deles

Só pra dizer que foi pintura

Esse quadro impecável

Que pode mudar de cor

Azul, prateada água

Terra argilosa

Casinhas, árvores em suas estações

Num lugar, esse banco, onde não há mais caminho

Somente sentar e ver quem está ao lado

um lugar tão nosso

um lugar tão singelo

um lugar que parece ir a muitas partes singelas no mundo

um lugar que quero para sempre....

Pelos bons motivos

Me dê um bom motivo

Ou me ofereça um café

Pois assim saberei esperar

E sentir-me feliz com o cheiro que vier da cozinha

E depois estarei tão grato, ao menos farto desse pouco

Que não farei questão de nada por um tempo

Pelo tempo que o sabor ficar na minha boca

Até quando me lembrar que me oferecestes

Um bom motivo pelo incompreendido

Pela força que sustenta as coisas tênues

Pelas colunas de cristal

Pelo vinho derramado

Esse gosto roubado pelo desejoso aroma

Pelo preço da garrafa dado ao balconista do bar

Pelo que não se compra nem se pode pagar

Por saber que talvez não haja um motivo

E mesmo assim esperar

Porque o canto é por um motivo, não pelo cantar da canção

Pelo  esquecido que existiu

E renascido morre a cada gole

E ter que engolir
Porque assim deve ser feito sem explicar

O não fazer

O não fazer, bem feito...

corpus

Alma de chumbo mira a leveza das brumas aneladas d´um cigarro

Alma de ouro contempla a discreta luz d´uma taça de cobre

Esperando conselhos ocultos do tempo presente

Pra esse corpo que pesa e se move...

Deixar que o sentimento se expanda novamente

Que inunde as veias

Que visite o pensamento de perto

E onde quer que habite esse sentimento

Lembrar que o sangue que circula em meus pés

Passa em meu coração

Incorpóreo

Não se espera
Apenas mover-se é o bastante
Enquanto não há sentido que ordene
Enquanto tudo que existe é um estranhamento incorpóreo
Que ri enquanto se desconhece a si
Não importa se as mãos nada tocam
Se perderam a métrica
Se o corpo parece um monte de partes reunidas
Que ainda não se entenderam, nem sabem quem as reuniu

Se se perdeu o olhar,
A voz e qualquer palavra que soubesse

Se o corpo perdeu a formação
E busca inerte a vocação de corpo

Em um momento...
Ele se encontra
E sai a procura do que o habitava
Ou de alguém que o habite
Ou de um outro corpo
Para acolherem-se mutuamente
Num encontro de ninguém

Pátria

Do elevado ir além, por terra

Perder de si um pouco

Por todo caminho

Mudar o som do nome

Água, vinho, mar

Colher de cada canto

A poeira que sangra o turvo na maré

Sem saber de onde 

De quem

De qual curva de rio

E só saber do frio

Do morno

Do quente

Das quedas, das pedras

Dos barcos e das pontes

E um pouco das gentes

Lider ....

A máscara da dor
É alma que assombra-se na luz dos olhos
Magro, perfilando um amargo sabor
Da boca do destino
Que devora
Pergunta
E responde:
Apenas um ser humano

Zéfiro

"Eis o que faltava, um pouco de música..."

Beijar as notas, cada uma...
Com o cuidado e a intensidade dos que se tocam
Assim o corpo da música tocará o seu corpo
Dançará com cada célula

Voará como voo de pássaro
E olhará o voo, não com o olhar de um turista
Mas com o olhar de um prisioneiro
Olhar com os pulmões
Como se fosse junto
Como uma verdade
Ainda que tudo em volta diga
O contrário silente de pés no chão

Breve canto

Que volte mais tarde
Enquanto não se pode restar nada do íntimo
Nem dos mínimos sentidos
Dissipados pelo espanto que consome o tempo...
Mas permanecem como poeira
Numa sala
Num casarão
Poeira sobre um livro
Livro numa Janela
De onde se vê um riacho
Onde tem uma gruta
Perto duma árvore
Com muitos ramos de flores
Que foram colhidas pelo outono
Que foram bebidas
Com doces olhares
Tão longe de tudo isso aqui agora...
Mas que ao menos volte mais tarde
Como as canções que voltam
Como voltamos nas canções
Se ainda lembrarmos como se canta
Como se dança
Não importando como
Talvez, nem quando
E se não voltar
Escreve na poeira
O menor poema...

Anima

A alma habita um poço
Profundo e secreto.

Uma escada dentro circunda esta morada...
Uma descida onde na penumbra
Ainda adentra centelhas de luz...

Uma escada de pedra, sonora,
Na escala de seus degraus,
Desalinhada como o compasso de um coração temeroso

E cada vez mais perto
Mai fundo nessa chegada.
Como um pouso
Uma pausa

Como um cristal límpido a água cintila...
Água dessa única alma
Do lençol do mundo

O pássaro-besouro

...

O beija-flor não conhece o beijo,

Mas sabe o essencial para a vida...

Tão ligeiro e breve
Como pessoas queridas
Que têm sempre muitas outras flores
que vivem num tempo-futuro
Tempo-de-beija-flor

Casca

.......



A maior distância que pode existir
É a entre a existência e a realidade...
Entre o que é e o que achamos que é.
Entre um ponto de vista e outro.
Entre o corpo e o pensamento.
Mas a menor distância
É entre o corpo e o sentimento,
Entre o ser e o momento,
Entre a hora e o agora...
Distância é apenas o "entre"
E esse "caminho" é tudo o que pode existir...

O resto de nossas vidas

"...o resto de nossas vidas..." Não me lembro quando, mas lembro que essa frase ficou em meus ouvidos. Não sei se é preciso, em algum dia, calcular o que quer que seja, já que não temos controle mesmo sobre a vida. Mesmo que a cabeça, no subconsciente reflita e suspeite de algum cálculo sutil que sempre permanece escondido, latente, ainda assim ou ignoramos ou mudamos... às vezes o que falta é energia. Uma insensatez capaz de reverter o mundo com todo o peso que possa sobrecair nos tempos que estamos mais afastados de uma euforia ou de um sentimento de revolução interna. No momento que nos entregamos num refúgio diário, num lugar seguro... O reconhecido, permanente e estável como um vale natal. Onde se pode acordar por muitas manhãs... muitas...

Temo perceber que a árvore de minha infância se encontra envelhecida... que, talvez, minha vida vá além da vida dessa minha árvore. Essas poucas que ainda são as que alí nasceram e nos ligam a uma história, um passado no qual éramos mais admiráveis pela ausência de tantas coisas...

Subir no terraço e mirar o céu... O som que do vento dissipando nas folhagens do  flanboyant... minha árvore...Pensar... no falso dos projetos de vida... e em tudo que vive, simplesmente...

Hoje estou entre dois continentes, esperando aportar em um outro mundo... onde tenha um pequeno deserto. Para caminhar por uma noite e descobrir, para onde vão todos esses barcos se o mar não tem fim nem começo... ou encontrar um motivo banal de uma viagem. Um carregamento. Uma série de carregamentos como pretexto para sempre criticar as viagens de barco e seus destinos. Destinos miseráveis, definhantes, precisos e implacáveis com suas rotas. Ou nada disso.

Quem sabe devia apenas invadir a casa de meu vizinho para desafiá-lo a uma luta de espadas com muita honra e por uma causa desconhecida, senão a própria aventura. Eu com uma bagem seca de sementes do flanboyant e ele com outra, como incansavelmente lutávamos, como incansavelmente morríamos...

como morríamos! incansavelmente...

...

Caminhamento

meu pobre olhar empobrecido...

que me fizeram, pelos meus ouvidos, para  perdê-lo tanto assim

e tão lento esse descortinar em minha memória...

as cores que cansei e não mais vi

as formas que se moviam e criavam breves estórias

os sabores da casa de meus avós...

os sentidos que emudecidos de sua própria linguagem

ficaram nessa fôrma de queijo e não como janelas

nesses recipientes limítrofes e não campos abertos...

hoje esmago docemente pequeninas frutas

para ficar com o cítrico perfume em minhas mãos

para tingir-me da doçura

e seguir provando

do esquecimento...

no meu quintal...

Olhar de Lucrécio

Suave e imenso mar...

Movias, arrastando tudo em volta
Meu mundo se perdia
A cada passo, estendia diante de mim

Uma caminho de pedra nua
Rua de prata brilhando em meus olhos
Como uma espada fria...

( atravessou-me aquele momento...)
Tudo mais se revestia de costas para o mar

Talvez fosse apenas eu que deslizava meus passos
 como uma barcarola
Asverus marinheiro comum
Para longe duma redoma impenetrável


O separador de mundos

O brinquedo imaginante...

Máquina do mundo.

Engenho da Bahia
Um mundo-ilha

Aquela barca,
Incontável entre os ancorados...

Nem era eu que mirava da praia as naus em chamas

Nem percebi
O esplendor daquela tarde

O imenso e eterno céu

O incandescente crepúsculo
O Porvir sem tempo

Nem a carícia do momento

Tão suave em meu  rosto de pedra

nenhuma palavra é capaz de te dizer
nem de cantar seu nome

mas, uma ciranda de palavras
chega bem perto

enche o copo de café
e observa os desenhos que a borra faz
como Palomar, olhando cebolas, peitos e a areia do mar

um longo silêncio tem todos os nomes
todas as mais belas frases dos mais belos livros dos...
Mas apenas escolhemos as que mais nos tocam

qualquer palavra pode dizer
até as que nada têm a ver
a haver....

a boca parece mais do beijo que da palavra
mais do beijo que da fome
e nem sei por que me toca tanto teu nome?

Punctus

"Sempre quis estar à frente,
para estar presente nesse tempo
que se nega ser o que nem sei.
Mas descobri que estar à frente
é estar por dentro,
é achar o centro,
arrematando as pontas que deixei"

Nota conquistense sobre o público

Um dos indicativos significativos que dão uma impressão, como todas as impressões que são apenas um recorte, porém, um recorte de uma multiplicidade e não de um corpo coeso, é a impressão que nos causa uma platéia.
Me senti movido a comentar um pouco sobre o público conquistense nesse último período de atividades que têm acontecido na cidade e que tenho assistido.
Em primeiro, a massiça comparecimento do público ao Centro de Cultura para assistir desde ao Verão Cênico à Mostra Conquista de Teatro. Em maioria teve entre uma boa quantidade de público a casa cheia. Isso nos faz questionar sobre o que que é de interesse da população, em relação a espetáculos artísticos, principalmente se o público vai assistir a trabalhos nunca vistos e que, em boa parte deste público, não tem uma referência sobre o que exatamente é a peça. Mas existe uma predisposição ao novo, ao desconhecido que renova o ânimo desses atores que há um bom tempo estiveram desestimulados. Algo simples que justifica o fazer sem que necessite de justificativas outras, utilitárias, acadêmicas ou de outra natureza. O fazer teatro, o ir ao teatro é um rito. A arte é uma rotunda de todo esse processo. Envolve amplamente aspectos presentes, sempre como parte que completa e permeia a vida, se essa merece dividir com aquilo que é essencial a alma, às coisas imateriais. Ir ao teatro é uma execução de arte, pois os leitores são executores, parte do mecanísmo no qual opera a performance. Ir ao teatro, ou a qualquer espaço que abrigue o fazer artístico em exposição, é contemplar a parte que lhe ocupa esse campo imaterial essencial.

Com poucas ressalvas, no geral o público conquistense tem se mostrado presente e com um comportamento invejável, como foi o caso das seis mil pessoas no espaço Miraflores, assistindo a execuções sinfônicas da Neojiba em silêncio. Mas também as manifestações de riso, ou breves interjeições no hilário de algumas cenas de teatro dos grupos conquistenses, como nas palmas ao final das peças.

Todos nós temos muito o que aprender com cada espetáculo, ou temos apenas que sentirmo-nos mudados, transformados pelo simples ato de conviver, viver-com, estar junto, presentes. Criticando, elogiando, protestando... da forma que for, mas de alguma forma, mais perto.

Ao ver um sabiá

Estaca, antes que eleve o pensamento acima das árvores

Pondera

Pena

O cair duma ideia

As poucas folhas do pomar da musa

Colhas

À sombra, ouve o canto

Pranto

Antes da primavera

Espera

Depois da alvorada

Nada...

....

nenhuma palavra é capaz de te dizer
nem de cantar seu nome

mas, uma ciranda de palavras
chega bem perto

enche o copo de café
e observa os desenhos que a borra faz
como Palomar, olhando cebolas, peitos e a areia do mar

um longo silêncio tem todos os nomes
todas as mais belas frases dos mais belos livros dos...
Mas apenas escolhemos as que mais nos tocam

qualquer palavra pode dizer
até as que nada têm a ver
a haver....

a boca parece mais do beijo que da palavra
mais do beijo que da fome
e nem sei por que me toca tanto teu nome?

O contador de barcos

Ela via no reflexo das águas daquele mar
Tantas embarcações...
Barcos de pesca, navios
Até mesmo uma canoa
Dividindo as águas...
Ondulando e desfazendo o céu que invertia o mundo...
E fazia desses barcos quase aves,
Distraindo-se a olhar de um para o outro...
Até que veio a surpresa...


O misterioso que navegava escondido como os peixes,
Num outro mundo...
Como  no mundo do céu onde desenham as nuvens paisagens,
Ele, um submarino.
Despontava mágico e lento...
podia ver todos dos navios a contemplá-lo:
Capitães, marujos, cozinheiros tripulantes.
Mágico como uma baleia...


Não era nada. Nada existia.
Nem capitães, nem tripulantes, nem marujos...
Os navios eram alguns restos de lixo flutuando.
A canoa, uma casca.
Uma lata de cerveja que não tinha afundado direito...  o submarino...


Tudo aquilo era apenas num esgoto da favela
No mar, puro mar da imaginação duma criança...

O Canto do Corvo ou: Kafkiana nº1

Eu descia, descia em curvas...
Com toda aquela gente...

E nem sabia onde dariam todas aquelas portas
Já não importava em que mundo sairia

À frente, também descias, descias com o mesmo silêncio...

E a cada degrau, badalava, badalava permanentemente:
_ Culpados

parole

qualquer palavra pode pesar muito.
ou ser leve...
ser um vapor ou uma semente emplumada flutuando...
pode ser mais que dois sentidos.
ser todos os sentidos que cantam nela,
e pode ser o não dizer, sendo mais que o silente...
pode ser os contrários num beijo entre o falso e a verdade
como diante do espelho
pode ser a palavra bem dita
a força ou a alma
o tom ou o sussurro
o inominável...
desses faladores, faladores,

série fakebook nº1

Sejamos honestos, está tudo errado. É quase tudo em vão
Sejamos honestos, não precisam de nós todos os dias. E tanto disso
tudo parece ser desnecessário...


Sejamos honestos ou trapaceemos logo de vez. Embora sabendo da
trapaça... pois isso não haveria como esconder de nós mesmos, ou será que
aceitamos a loucura?


Sejamos honestos, sabe quando seremos realmente honestos?
Talvez nunca...

Poesia,

Manto que envolve,

conforto estranho que cobre e deslisa

cúmplice nos íntimos percursos do corpo. 

Corpo que nela encontra voz,

encontra uma boca, 

instrumento de virtudes e de zombarias,

de cânticos e gritos,

de silêncios esculturais...

poema, um outro que é também o próprio poeta,

esse tal que se promete além,

sem ver a si,

tão qualquer, tão comum por fora e nos lugares

Este se envolve nessas páginas como no manto.

Essa ilusão que cerca, 

que retorna,

que gira sobre si,

assim como a terra

E não evita suas estações

Corpo retorcido, controverso

transpirando a alma que é sempre mais presente

essa que é sempre a que espera,

que sucumbe ante a integridade das formas.

Alma, água capaz de fazer os seres beberem-se

sedentos de essência nua...

Capaz de apaziguar a guerra da insatisfação e do desejo,

Com silêncios de derrotados e sorrisos de estúpidos delírios,

de novos vazios

esses nadas que se manifestam

e conhecemos pouco de seus tamanhos...

estes sempre estranhos...